Quand’egli a chiare lettere vedrà
cosa sta scritto nei campi e nei cieli,
quand’ei senza speranza bramerà
per la fame persino dèi crudeli.

Già, questa cosa ci grava il pensiero,
e, a pronunciarlo, è molto freddo il vero;
non sappiam, non abbiam forse udito?,
l’anima è come un uccello smarrito,
il corpo un guscio nemmeno più intero.

E un uomo, essendo ignorante, la spene
conserva, fino a ché, in qualche foresta
bianca, distante, egli alfin non rinviene
morto l’uccello smarrito: la testa
l’umano ancor potrà tirare su,
ma sollevare il suo cuore, mai più.

E lì tra tutti i rumori soltanto
giunge dal cielo antichissimo il pianto;
lacrima è già nel più piccolo fiore
perché persino un dio infine muore.

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E il cuor della battaglia, stretta, angusta,
è il luogo ove la stirpe umana gusta
la massima gaiezza; quando alme
stridenti come frecce volan via,
e già parecchi uomini son salme
e ciascun uomo morire poria:
sebben questa parola resti arcana,
la morte allora è più che mai lontana.

Contro la spalla del re l’arpa giacque,
ei s’alzò in piedi e ’l suo canto si tacque;
e dal folto degl’alberi possenti
i gufi emisero cupi lamenti,
e il riso dei danesi si levò
e forte e lungamente risuonò.